Der Prinz in der Krypto-Rüstung

Dritte Folge, «Selling Sex», ARD-Mediathek. Aurora steigt aus einem weißen Van, zwei Frauen mit Klemmbrett und Kopfhörer an ihrer Seite, und die ganze Szene ist so aufgeräumt, dass sie fast wie ein Modelcasting wirkt. An dieser Stelle darf man dann mal nachdenken, also das Hirn einschalten. Nicht wegen dem, was gezeigt wird, sondern wegen der Ruhe, mit der es gezeigt wird. Keine Gasse, kein Zuhälter, kein Van mit blinden Fenstern. Nur Glanz.

Genau da beginnt das Problem der Serie, und es ist zugleich ihr Erfolgsrezept. «Selling Sex» lässt sich nur aus zwei Perspektiven beurteilen, und die Serie hat sich für die bequemere entschieden.

Perspektive eins ist die der Zielgruppe: normalsterbliche Zuschauer:innen, die eine fixe Vorstellung mitbringen. Sexwork ist moralisch grau, wirtschaftlich Ausbeutung, um Lust oder Nähe kann es dabei nicht gehen, weil beides aus der Erzählung von vornherein ausgeschlossen ist. Frauen sind Opfer, Kunden sind Täter, ob männlich oder weiblich spielt keine Rolle. Damit das trotzdem unterhaltsam bleibt, verlegt die Serie das Geschehen vom Straßenstrich in Penthouse-Ästhetik. Von Frauen geführte Agenturen statt Zuhälter, was den Zuschauer beruhigt, ohne dass sich am Machtgefälle etwas ändert. Die Agenturchefinnen verhalten sich am Ende nicht anders als jede Chefin, die ihre Angestellten als unbezahlte Beraterinnen für das eigene Ego rekrutiert. Nicht der Körper der Frauen trägt diese Serie, sondern das Geld drumherum.

Erzählt wird ein modernes Großstadtmärchen. Ein überschuldetes Mädchen trifft eine Entscheidung, wird am Ende nicht gerettet, sondern von einem Prinzen in strahlender Krypto-Rüstung unterstützt, und weil es eine feministische Empowerment-Serie sein will, macht sie am Schluss ihr eigenes Ding. Dazwischen: pauschalisierte Sexwork-Szenen, die manche für plausibel halten und andere nicht. Ich kann mir übrigens auch nicht alles vorstellen, was angeblich bei «Unter uns» passiert, und trotzdem laufen die Folgen seit über dreißig Jahren.

Perspektive zwei bleibt auf der Strecke, obwohl die Serie behauptet, aus genau dieser Perspektive entstanden zu sein. Eine Ex-Escort hat als Beraterin maßgeblich mitgeschrieben. Aus meiner Sicht musste dafür ziemlich viel Realität aus dem Drehbuch verschwinden.

Warum kann ich das jetzt behaupten?. Vor einiger Zeit habe ich für den «Leben nach Maß» Podcast mit Salome Balthus gesprochen, mit Deutschlands bekanntester Sexarbeiterin, über ihr Leben als Edelhure und über Freier, die im Gewerbe schlicht «Bucher» heißen. Getroffen haben wir uns später noch einmal auf der Frankfurter Buchmesse, zwischen zwei Ständen, diesmal ging es um Bücher statt um Bucher, auch wenn beide Wörter verdächtig ähnlich klingen. Das macht mich nicht zum Experten für dieses Milieu, ich parke selbst irgendwo in der Grauzone zwischen Ahnung und Anmaßung, aber immerhin habe ich mir ein eigenes Bild machen können, eines, das mit dem, was «Selling Sex» zeigt, nur noch entfernt verwandt ist.

Und in der Presse wird man zu dieser zweiten Perspektive wenig finden, denn das würde bedeuten, dass jemand öffentlich zugeben muss, mehr zu wissen als Otto Normalbürger. Das passt nicht ins Format der Rezension.

Realistisch, das muss man der letzten Folge lassen, ist vielleicht genau das: unbezahlte Gefühle zwischen Aurora und einem Mann, der sie postwendend «retten» will, um mit ihr seinen eigenen Traum zu leben. Hier treffen sich die beiden Perspektiven tatsächlich. Es sind die Männer, die sich der Frauen bedienen, um sich selbst zu bekommen, was sie wollen. Der eine zahlt mit Geld, der andere mit verliebter Naivität, und am Ende ist beides derselbe Handel.

«Selling Sex» kratzt an der Oberfläche einer Industrie, die mehr ist als Frauen in einem Van auf dem Weg zur Junggesellenparty. Der Ausstieg aus der Escort-Rolle am Ende der Serie ist in Wahrheit der Einstieg in die Abhängigkeit von einem einzelnen Mann. Sie hätte auch den Lover aus Folge sechs heiraten können. Der hatte nur einen Traum. Kein Konto.

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