Was im Garten liegen bleibt – Unter Toten Andreas Franz

Am Kiosk im Frankfurter Hauptbahnhof stehe ich vor dem Taschenbuchständer und sehe den Namen, bevor ich das Cover richtig wahrnehme. Andreas Franz. Ich war Anfang zwanzig, meine Verlagskaufmannslehre lag schon zwei Jahre zurück, ich steckte mitten im Geschäft, als «Jung, blond, tot» erschien, und ich erinnere mich noch daran, wie ungewohnt roh dieser Frankfurt Krimi damals daher kam, ohne die Behäbigkeit, die deutsche Kriminalliteratur bis dahin gepflegt hatte. Jetzt liegt Band 26 vor mir, «Unter Toten», und der Name auf dem Cover ist derselbe geblieben. Nur dass der Mann, dem er gehört, seit fünfzehn Jahren tot ist.

Bevor ich das Buch überhaupt aufgeschlagen habe, kannte ich schon seinen Inhalt. Fesselnd, abgründig und verstörend gut, hieß es aus dem Verlag, noch Wochen vor Erscheinen, ergänzt um eine frühe Medienstimme, die schon vom Mitfiebern bis zur letzten Seite sprach. Das ist keine Kritik, das ist wie ein Wetterbericht mit langer Vorlaufzeit, produziert von einer gut geölten Maschinerie aus Verlagskommunikation und Vorablesern, deren Handschrift ich gut kenne, weil ich selbst schon auf der anderen Seite dieser PR-Räderwerk gestanden habe. Ich habe mir das Buch trotz allem gekauft, mit nach Hause genommen, und dann tatsächlich gelesen, ganz altmodisch, von vorne bis hinten.

Die Handlung ist spannend. Ein toter Rentner, ehemaliger Landschaftsgärtner, auf dessen Grundstück am Frankfurter Stadtrand menschliche Überreste auftauchen, ein Verdacht, der Jahrzehnte zurückreicht, eine zweite Leiche auf einer Baustelle, die Möglichkeit eines noch aktiven Komplizen. Am stärksten ist der Roman dort, wo er 1992 spielt, in Julias erster Zeit bei der Sitte, bei der Jagd auf einen Lkw Fahrer mit Vorliebe für Prostituierte. Diese Kapitel haben einen eigenen Puls, sie könnten fast als eigenständiger Kurzroman stehen, und sie sind der Grund, warum ich das Buch nicht weggelegt habe.

Und trotzdem, das muss ich ehrlich sagen, stellt sich nach so vielen Jahren mit Julia Durant auf dem Beistelltisch eine gewisse Müdigkeit ein. Nicht bei der Konstruktion der Fälle, die funktioniert, sondern bei der Figur selbst, wenn sie zu sehr in sich hineinhorcht, wenn das Muster hinter den Toten fast wie eine Fügung gelesen wird, statt wie das Ergebnis von Polizeiarbeit. In solchen Momenten kippt der Ton kurz ins Esoterische, als würde die Vergangenheit nicht mehr ermittelt, sondern beschworen. Das sind wenige Stellen, aber sie fallen auf, gerade weil der Rest so nüchtern erzählt ist.

Ich will diesen Einwand aber nicht zu einem Verriss aufblasen, denn genau da, wo Julia am wenigsten Ermittlerin ist und am meisten älter werdende Frau, funktioniert der Roman auf eine Weise, die ich mag. Dass sie mit dem eigenen Älterwerden ringt, mit Themen, die 1992 noch keine waren, mit der Distanz zur eigenen jungen Version, das ist kein Fehler der Reihe, das ist ihr ehrlichster Teil. Eine Kommissarin, die nach 26 Bänden noch tut, als wäre nichts vergangen, wäre wie eine Lüge. Dass Julia Durant mit der Zeit kämpft, in der sie jetzt ermittelt, gehört zu den wenigen Stellen im Buch, an denen ich ihr wirklich glaube.

Vielleicht hängt beides zusammen, die Müdigkeit und der Mut zur alternden Figur. Eine Reihe, die seit 2011 unter dem Namen eines Toten weitergeschrieben wird, unter dem verlässlichen Halbjahrestakt eines Marktes, der Kontinuität will, hat gar keine andere Wahl, als ihre Hauptfigur altern zu lassen, weil das Altern das Einzige ist, was sich noch ehrlich verändern lässt, wenn Name, Stadt und Grundformel längst feststehen. Die Erschöpfung, die ich manchmal beim Lesen spüre, ist vielleicht gar nicht die Erschöpfung der Autoren, sondern die eingebaute Erschöpfung einer Figur, die seit über zwei Jahrzehnten dieselbe Stadt nach denselben Mustern durchsucht.

Am Ende steht Julia Durant im Garten von Heinrich Voss und schaut auf Knochen, die dort lange genug lagen, um selbst zur Landschaft zu werden. Sie gräbt in einer Vergangenheit, die nicht ihre eigene ist, und findet doch ihre eigene darin wieder. Genau das habe ich beim Lesen auch getan, ohne es zu wollen.